----El autor----
Óscar Rivadeneyra Prieto:

Óscar Rivadeneyra Prieto nació en 1971 en Salamanca, residiendo desde entonces en la localidad de Béjar, al sur de la provincia. Curso estudios de Bellas Artes en la universidad salmantina aunque su dedicación a las artes plásticas, en especial a la pintura y el dibujo datan de su infancia, siendo su obra (varias veces premiada) una respuesta clásica y académica a la influencia vital del paisaje de su zona de residencia. Su rigor interpretativo en la plasmación del dibujo le ha convertido en un estimable retratista, una de sus facetas más reconocidas.

Más prosaico, pero de la misma intensidad, es su trabajo como naturalista y divulgador de los valores de ese mismo paisaje tantas veces recreado en su obra, por ello no podemos dejar de mencionar el trabajo de guionista y presentador en programas de televisión y su labor como guía turístico dentro de los espacios naturales de la Reserva de la Biosfera Sierra de Béjar y Francia. El diseño y la ilustración en multitud de publicaciones, divulgativas e informativas, entronca con su actual labor como diseñador gráfico que va sustituyendo a actividades pretéritas, como su mencionada etapa artística (en la que sigue inmerso) y su labor profesional como docente de las bellas artes.

----La obra----

Novela: Las calles tienen tu nombre. 115 páginas (edición digital corregida)
5 euros // 7 dólares

      Una pequeña ciudad indefinida. Ángela Fabrés de Lys se dispone a cruzar su adolescencia, perpleja por los caprichos terminales de la férrea clase industrial a la que pertenece su familia. En el juego de su huida se ve acompañada por un niño huérfano de seis años, Miguel Oliváñez.

      El heterodoxo enamoramiento va creciendo entre ellos frente a un particular panorama de cierre de fábricas y dispersión de fortunas. Por detrás asoma un segundo escenario: el de los cambios políticos y sociales que se suceden en la España de finales de los años 70.

      Miguel va teniendo así el privilegio de conocer las esplendorosas reliquias del mundo de su compañera, creyendo entrar en los cuentos y las fábulas que su madre le había recitado hacía aun muy poco tiempo. Poco a poco los dos van entendiendo que no es la diferencia de edad la que hace insostenible su relación sino otro abismo más determinante y perverso.

Vídeo entrevista

A propósito de la novela Las calles tienen tu nombre
marzo de 2011, en Béjar, a cargo de Juan Navidad

---muestra de este libro---

comienzo (Capítulo 1)

Hacia 1977

     Dijo que al abismo de la memoria, confundida en un calidoscopio de imágenes, regresó la plaza que amábamos. Dijo que volvieron sus tejados y su cielo garabateado de antenas y pararrayos, que la reconoció en el sonido del afilador, en los mismos arcos y cristales azules mirando al sur, y en su esquina rota y su pasaje donde los gitanos leían cada mañana las esquelas de los señoritos.

     Dijo que hubo una inacabable calle adoquinada donde salpicaba la lluvia, y después un laberinto, de cuando en los primeros días de clase, casi párvulos, se conocieron. Que al otro lado del pueblo y en otros días, formando parte del desorden de casas, estaba el “hospital viejo”, aquel rancio y desvencijado convento de frailes, donde el colegio nos llevó para que el doctor Santonja oteara el interior de los cuerpos con su pantalla de rayos X. Hacía tiempo —ya en aquel tiempo— que corríamos incansables todos los patios y parques, ajenos aún a las diferencias que el mundo había puesto en los hombres y en las familias, por más que aquella pantalla del doctor demostrara que por dentro todos veníamos a ser esencialmente iguales.

     Palpitaba en el interior de la sala de prospección un cierto morbo en los ojos de los alumnos, entusiasmados como estábamos en poder ver la esquelética condición de cada cual, encerrados en esa sala oscura donde nos descubríamos el pecho mientras pasábamos uno a uno detrás de la pantalla. No era el cine, pero casi, no era ficción lo que vimos allí sino la recóndita realidad de cada uno de nosotros.

     A la salida nos esperaba otra vez el claustro, con sus escudos indescifrables y con el hierro rojo de las ventanas bajo las cuales siempre se descolgaba una lágrima de óxido, lenta como el paso de sus años. Y el magnolio, sembrado de nenúfares blancos en una esquina del claustro por donde la hierba no dejaba de crecer sin orden. Y un césped viejo, perdido entre las piedras de otra vida.

     Nos faltaba ese lugar, pensábamos. Y nos faltaban las casas secretas de la calle Mayor, y las villas escondidas en el monte con nombres insólitos de mujer, y el interior de los galeones industriales que navegaban por el bajo mar del río. Todo lo demás nos era conocido.

     Luego oímos que no era conveniente someterse demasiado tiempo ni demasiadas veces a las radiaciones X, pero para entonces ya era tarde, ya estábamos totalmente seducidos por la magia científica de ese invento y no nos preocupaban los efectos secundarios de mirar hacia el interior de lo inexplorado. Aquello nos empezó a inquietar. Creíamos en esa máquina, y nos aterraba; temerosos de que mostrara algo más allá de nuestros huesos, algo más interior; de que llegara al sitio recóndito del alma.

     Algunos no olvidamos ese lejano mediodía ni esas cosquillas en el pecho, ni la luz verdosa que desvelaba los costillares de las niñas, ni el cegar del resplandor con que el día nos volvió a recibir cuando remontamos las escaleras regresando a la calle en un revuelo de carteras y padres. Y queríamos volver a diario a la consulta de este doctor pálido, de manos delicadas pero firmes, y sentarnos en otra sesión de nosotros mismos para que los ojos nos volvieran a brillar con el espectáculo que atrapaba el espíritu de nuestro esqueleto.

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Novela: La marca en la arena
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